Шамукова Таисия

7 кл., п. Красные Ткачи

Мой ручной мяч

Я всегда ненавидела играть в волейбол. По-моему, это бессмысленное перекидывание дурацкого мяча на протяжении всего урока физкультуры! К чему весь этот абсурд? Искренне не понимаю радости играющих. К чему тратить своё время, время учителя, время от урока на перешвыривание мяча с одного поля на другое?

Ещё и ответственность за свою команду, за каждого в ней. А ответственность, как правило, — стресс.

По этим причинам я редко встаю в игру со своим классом. Разве только по принуждению учителя физкультуры. Обычно я тихо сижу на скамейке и жду звонка. В это время я почти ненавижу спортзал с его бледно-жёлтыми стенами, сыплющейся штукатуркой, надоедливо мигающими лампочками и паутиной в дальнем левом углу. Даже солнечный свет сюда проникает какой-то тусклый, ненастоящий, нерадостный.

Однажды моя одноклассница не пришла в школу. В команде девочек не хватало одного игрока.

— В этот раз ты просто обязана сыграть, — твёрдо заявила мне Анна Николаевна, -иначе никакой четвёрки по «физре» не жди!

— Мы не собираемся играть против мальчиков впятером! — тут же выкрикнула Наташа.

Я вынуждена была играть. Хотя знала наперёд, что никакой пользы команде девочек не принесу: играла так же плохо, как наша математичка разбирается в стихотворных размерах. Не моё это — волейбол.

С досады мне в голову приходили удручающие мысли: «Какой дурак придумал эту игру? Зачем? Чтобы я теперь мучилась? Зачем меня взяли в команду? Они же все знают, что играю я, как дырявый башмак!»

Тем временем команда мальчиков подала первый мяч. Как назло, он полетел в мою сторону. Я неловко отшвырнула его в аут и виновато потупилась в пол. Ничего другого я от себя, в общем-то, и не ожидала. Ребята тоже не удивились моим неудачам. Но, несмотря на все мои промахи, девочки смогли забить гол мальчикам, и у нас был переход. Теперь я стояла на месте подающего.

— Ну, постарайся, — попросила Алина, бросая мне мяч на подачу.

Я неловко приняла его, нащупала шершавую жёсткую поверхность. Никакого желания не было даже держать этот потрёпанный старый мяч! Да сколько такому дряхлому лет? Но некогда было размышлять — раздался оглушительный свисток.

Без особой надежды на свои силы я подкинула мяч в воздух и движением правой руки отправила в полёт. На секунду я выпала из реальности, провожая взглядом летящий мяч. Выпала, потому что была сбита с толку: мяч летел правильно! Так, как надо, по ровной дуге! Летел к полю противников. Это был гол. Одноклассники зааплодировали. Неужели мне?!

«Какой хороший, какой послушный оказался этот мяч! — всплыла мысль в моей голове. — Такой упругий и мягкий. Стоило только приручить его!»

Тусклые стены спортивного зала будто даже сделались немного ярче. Уже не так сильно сыпалась штукатурка, а лампочки не так часто и не так надоедливо мигали. Мы всё играли. Я подала ещё один мяч — послушный, ручной, почти живой. Потом ещё и ещё. Время проносилось быстро. Жаль, я не видела в этот момент своих глаз: наверное, в них горел азарт. Вся в поту, но с улыбкой победителя на лице я покинула спортзал. Мы выиграли с отрывом в пять очков, и, знаете, самое приятное, — что я приручила мяч. Дряхленький, потрёпанный. Мой.